lunes, 13 de julio de 2015

Hombre preso que mira a su hijo - Benedetti & Milanes





Cuando era como vos me enseñaron los viejos

y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y estos sí
cómo nos ensartaron
en la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio.

Y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.

Y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas, hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de vergüenza.

Por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.

Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamos, maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llorá
pero no olvides.


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lunes, 8 de junio de 2015

Milonga del Fusilado Homenaje al Comandante ``Che´´ Guevara




 


No me pregunten quien soy

Ni si me habian conocido

Los sueños que habia querido



Creceràn, aunque no estoy.

Ya no vivo, pero voy

En lo que andaba soñando.

Y otros que siguen peliando

Haràn nacer otras rosas...

En el nombre de esas cosas

Todos me estaràn nombrando.




No me recuerden la cara

Que fue mi cara de guerra

Mientras hubiera en mi tierra

Necesidad de que odiara.

En el cielo que se aclara

Sabran como era mi frente.

Me oyo reir poca gente,

Pero mi risa ignorada...

La hallaràn en la alborada

Del dia que se presiente.




No me pregunten la edad,

Tengo los años de todos,

Yo elegì entre muchos modos

Ser mas viejo que mi edad.

Y mis años de verdad,

Son los tiros que he tirado.

Nasco en cada fusilado,

Y aunque el cuerpo se me muera

Tendre la edad verdadera

Del niño que he ..liberado.




Mi tumba no anden buscando

Por que no la encontraran

Mis manos son las que van

En otras manos, buscando.

Mi voz.. la que esta gritando!

Mi sueño, el que sigue entero.

Y sepan que solo muero

Si ustedes van aflojando.

Por que el que muriò peleando,

Vive en cada compañero!



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martes, 2 de junio de 2015

Alfredo Zitarrosa "Diez Décimas de Autocrítica"

Vine a cantar, compañeros,
porque era mi obligación
no negarme a la canción.
Pero debo ser sincero,
y para mí lo primero
es que era un acto del "Frente".
                                                       



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lunes, 25 de mayo de 2015

Víctor Heredia - Mara


Víctor Heredia (*)
Mamá no pregunta mucho desde entonces, desde aquel aciago junio de 1976 en que perdió a su hija y al nieto que crecía en el vientre de mi hermana. Se dedicó a educar a Yamila, la hija de Nico y Cristina, quien fue arrojada a través de la ventana de un vecino por uno de los secuestradores. Puso su empeño y su vida en la crianza de la nieta, sobre todo después de la muerte de mi padre, acaecida apenas un año después de los secuestros. A él se lo llevó la tristeza, el desencanto de ver a su patria devastada, a sus amores atropellados por el impúdico mesianismo de la dictadura.


domingo, 24 de mayo de 2015

Benedetti y Viglietti: Otra voz canta...



Mario Benedetti y Daniel Viglietti son dos referentes de la palabra comprometida del Uruguay. No es casual que en su momento hayan decidido reunirse y que esa reunión haya perdurado en el tiempo, abriendo un espacio que fue cobrando nuevos significados con el paso de los años. 


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jueves, 30 de abril de 2015

The ballad of Sacco and Vanzetti. Here's to you (traducción al español).mpg



Un humilde homenaje a dos grandes luchadores sociales. Nicola Sacco y Bartolomeo Vanzetti y a toda la gente inocente que ante un sistema criminal y corrupto conserva su dignidad hasta el último aliento...




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